Не в лицах, формах, внешнем совершенстве,
А в том, как отблеск скользя по тишине,
И чувством пронзая нас — как в песне,
Вдруг оживая нежно в расцветающей весне.
Ведь красота — ни в злате, ни в венце,
Она в морщинах, что несут прощенье,
В огне свечи, зажженной при Творце,
Даруя искренно свой отблеск откровенья.
Она — в поступке, тихом, незаметном,
Где сердце выбирает добрый путь,
Где взгляд — не суд, но свет благоответный,
Где каждое «сейчас» — как Божья суть.
А красота, где каждому не суждено увидеть,
В том, как прощаешь, ищешь , ждёшь,
В дыхании любви, что не обидит,
В слезе, что прячет небо, а не ложь.
В ней нет конца. Она — как весть без звука,
В молчании глубоком у подножия горы,
Она — ни цель, ни схема, ни наука,
А то, чем свет наполнен изнутри.
